Alors que la vie de Dmitri Chostakovitch est mûre pour être racontée, Holy Fool ne trouve pas vraiment la piste de son enquête. Cela inclut à la fois trop de choses et, quand cela compte, loin d’être suffisant.
Chostakovitch vit sur le fil du rasoir, à la fois en tant qu’artiste acclamé et en tant qu’ennemi de l’État, n’ayant échappé à un interrogatoire que parce que son interrogateur avait été arrêté juste avant sa nomination. C’est cette terreur absurde qui définit l’époque, mais les écrivains Rosalind Adler et Lea Sellers ne parviennent pas à trouver l’équilibre, optant soit pour une légèreté déplacée, soit pour une inquiétude au visage poignant. Alors que cette période avait une saveur très particulière, elle ressemble ici à n’importe quelle autre dictature tyrannique, fictive ou non.
Adler et Sellers font l’erreur d’essayer de s’intégrer trop dans la vie de Chostakovitch, en entassant des décennies dans la première moitié, puis en passant un temps fastidieux à se concentrer sur une relation fictive. L’idée étant que cette femme, Katya, était la raison pour laquelle Chostakovitch a finalement décidé d’interpréter sa quatrième symphonie, après l’avoir enterrée des années auparavant sous la pression de Staline.
Ce n’est tout simplement pas la partie la plus intéressante de sa vie, et il n’y a pas non plus de signification particulière à en tirer, bien qu’Adler et Sellers semblent être très convaincus que c’est le cas ; Katya de Phoebe Pryce supplie, implorant Chostakovitch (Benjamin O’Mahony) de ne pas se définir par ses restrictions, de ne pas intérioriser sa souffrance, ou de ne pas abandonner quelque chose – ce n’est pas clair, mais c’est fatiguant.
Il y a quelques discussions sur l’absurdité de la position de Chostakovitch : compter les notes mineures et majeures pour garantir que le juste équilibre patriotique a été atteint ; le public est ravi, mais un gros mot de Staline et tout le monde déteste sa dernière symphonie. Mais tout cela est passé sous silence au service de cette autre intrigue moindre.
Le designer William Fricker a fait l’effort de mettre un petit piano à queue sur scène, avec des piles de livres empilées en dessous. Mais les changements sont quelque peu ternes : nous commençons dans les coulisses avant une première, mais nous sommes déjà dans un salon. En échangeant presque entièrement les meubles dans le dernier quart, Fricker prouve qu’une telle chose est possible, mais la famille Chostakovitch semble bouger deux ou trois fois au cours de l’histoire, et le décor reste presque exactement le même.
Le meilleur moment de la soirée est bien sûr la bande originale. Avoir créé des pièces aussi puissantes sous une telle tension et dans une telle peur est miraculeux, et je suis reconnaissant de pouvoir passer quelques instants dans une pièce sombre à écouter sûrement certaines des meilleures compositions du siècle. A part cela, la soirée n’est ni offensante ni intrigante, mais largement oubliable, dommage vu ce qu’elle aurait pu être.
