Bird Grove est une histoire d’origine de George Eliot qui ne se porte pas vraiment sans le titre de sa célèbre héroïne.
Bien qu’Eliot devienne l’un des plus grands écrivains du XIXe siècle, nous la rencontrons bien avant qu’elle ne prenne la plume, alors qu’elle n’est encore connue que sous le nom de Mary Ann Evans (Elizabeth Dulau). Tandis que son père (Owen Teale) et son frère (Jolyon Coy) complotent pour la marier à un riche homme pratiquant l’église, Mary Ann avale des livres entiers et côtoie les « radicaux » de la communauté, se rapprochant peu à peu de la libre penseuse éloquente que nous connaissons.
L’écrivain Alexi Kaye Campbell a identifié cette période de l’histoire d’Eliot comme un moment décisif, mais même s’il y a du contenu dans l’histoire de la seconde moitié, pour l’essentiel, si l’on ne savait pas qu’il s’agissait d’Eliot, ce serait l’histoire très simple d’une fille qui aspire à faire plus que remplir le rôle que la société a jugé approprié pour elle. Pas particulièrement révélateur.
Le premier acte dans lequel Mary Ann est ridiculement comparée à Horace Garfield (Jonnie Broadbent), un homme très ennuyeux et peu attrayant qui souffre actuellement de diarrhée, est un fac-similé d’Elizabeth Bennet et de son ennuyeux cousin, M. Collins, avec des blagues scatologiques à la place de l’esprit mordant d’Austen.
Par la suite, nous voyons Mary Ann se rendre compte que chaque livre sur son étagère est écrit par le même cercle d’hommes privilégiés, et peut-être que quelqu’un devrait faire quelque chose à ce sujet. Selon Campbell, c’est à ce moment-là que les rouages commencent à tourner. Mais vraiment, et alors. Si c’est vraiment l’histoire d’origine d’Eliot, il vaut peut-être mieux s’en passer. Laissons sa littérature parler d’elle-même.
Comme je l’ai dit, cependant, il y a une tension intéressante dans la seconde moitié, ou plutôt dans la dernière demi-heure : le père de Mary Ann, désormais mort, découvre qu’il ne lui reste presque rien dans son testament, pas même ses livres, bien qu’elle ait pris soin de lui au cours de ses derniers mois. Cela semble être une punition pour s’être détourné de l’Église. Mary Ann a du mal à confier cette action à l’homme qu’elle aimait le plus et qui, selon elle, lui avait pardonné d’avoir rejeté le christianisme. C’est compliqué et forcément non résolu, et ici Campbell a enfin trouvé quelque chose qui mérite une histoire.
Le design de Sarah Beaton semble, au premier abord, un peu terne bien que très épuré. Un manoir aux hauts plafonds, tout en gris, barre les meubles en bois et les livres sur l’étagère. Mais ce qui le rend finalement spectaculaire, c’est la baie vitrée située au fond de la scène, qui, à un moment donné de la première mi-temps, montre la neige qui tombe, magnifiquement éclairée par Matt Haskins. De nos jours, il aurait facilement pu s’agir d’un écran numérique, mais Beaton a choisi quelque chose de plus simple et de bien plus poétique. Et quand, à la fin du premier acte, la fenêtre s’ouvre et que le blizzard déferle, c’est d’autant plus spectaculaire.
Les performances sont bonnes dans tous les domaines, mais le scénario manque de chances de briller. C’est beaucoup de pression à s’exercer pour écrire une pièce, non seulement sur un personnage historique bien connu, mais sur un écrivain bien connu. Même si je ne suggérerais pas que Campbell aurait dû atteindre les sommets littéraires d’Eliot, je demanderais une intrigue beaucoup plus serrée pour détourner l’attention du manque de mots d’Eliot, et peut-être un recentrage sur ce qui rend vraiment une histoire intéressante, en plus de simplement dire que cette fille assez ordinaire va être extraordinaire quelque temps après la fin de cette histoire.
