Imaginez un monde où vous ne pouvez utiliser que 140 mots par jour. Quel effet cela aurait-il sur la société, sur les relations? Comment feriez-vous pour connaître quelqu’un ? C’est la prémisse de la pièce de Sam Steiner qui connaît un succès mondial depuis son lancement sur le Edinburgh Fringe en 2015.
Les écoliers l’étudient, apparemment, ruminant l’idée qu’un gouvernement pourrait vouloir imposer une loi sur la quiétude – ou la loi Hush comme on l’appelle – et limiter ses citoyens à une communication minimale. C’est une idée qui fait réfléchir, mais comme drame, sur scène, ça s’essouffle. La richesse de cette production, réalisée par Josie Rourke et mettant en vedette le très populaire Aidan Turner (de Poldark renommée) et Jenna Coleman (de Doctor Who, l’homme de sable et Victoria) ne peut pas tout à fait masquer des moments de pauvreté imaginative plutôt que verbale. Même à 85 minutes rapides, tout semble un peu mince.
Il s’articule non seulement sur la loi imaginée, mais sur l’histoire d’amour entre Oliver et Bernadette, que nous suivons depuis leur première rencontre dans un cimetière pour animaux de compagnie à travers les vicissitudes de leur vie avant et après la loi Hush. Les scènes sont disposées de manière non chronologique, de sorte que l’image de leur relation émerge progressivement, se déplaçant et changeant tout le temps.
Avant même que leurs communications ne soient limitées par un état orwellien, il existe des tensions dans leur confrontation des contraires. C’est un musicien indépendant décontracté – « bien que récemment, il s’agissait principalement de jingles publicitaires » – dont la famille vit dans un château; c’est une avocate qui a gravi les échelons depuis ses débuts dans la classe ouvrière. Il pense que la loi Hush doit être combattue par la protestation car elle fera taire ceux qui ont le moins de pouvoir, tandis que les riches trouveront un moyen de la contourner. Elle ferme les yeux, espère le meilleur, croit qu’il ne sera jamais voté.
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Turner est brillant pour communiquer le narcissisme et la vulnérabilité qui se cachent sous l’autorité désinvolte d’Oliver, la façon dont il parle de Bernadette sans même le vouloir ; Coleman attend, vigilante comme un oiseau, diminuée alors même qu’elle aspire à avoir son mot à dire. Lorsqu’ils perdent la capacité de parler longuement, en annonçant le nombre de mots qu’il leur reste avant de parler, leurs combats semblent plus amers – sur la façon dont elle gaspille les mots au travail, sur son mépris pour son travail.
Sur le décor astucieux de Robert Jones, avec des objets illuminés dans les murs (éclairages d’Aideen Malone), ils s’entraînent, dansent et déclarent leur amour et leur colère. La chorégraphie souple d’Annie-Lunnette Deakin-Foster et la mise en scène de Rourke les déplacent avec aisance dans les courtes scènes; un moment, ils sont assis accroupis, le suivant parfaitement étendus sur le sol. Ils se tournent autour, pesant leur prochain énoncé. À la fin, ils s’assoient simplement, commençant à réaliser que la compression peut parfois signifier la vérité.
Le dialogue n’est jamais moins que des idées intelligentes et intelligentes se cachent. A parler d’abrogation d’une loi qui devient impopulaire, il y a les échos évidents du Brexit ; en tant que personnes ayant vécu les privations du confinement, il est difficile de ne pas trouver une résonance dans le thème de la façon dont nous communiquons et de ce que nous disons lorsque nous avons des moyens limités pour le faire.
Il y a des moments de luminescence – comme lorsque Bernadette résume le pour et le contre d’avoir un bébé en 40 mots, ou qu’Olivier pleure les contraintes du vocabulaire tout au long d’une vie – mais l’étau imposé à l’écriture, qui signifie beaucoup de phrases courtes, et des pensées abrégées, supprime les sentiments et la portée.
Malgré toute l’énergie de Turner et Coleman, vous ne connaissez jamais vraiment ce couple, donc la pièce semble moins profonde et moins émouvante qu’elle ne le devrait.
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