Lorsque le directeur artistique David Byrne annonçait cette pièce comme le point de départ d’un ambitieux projet des années 70ème à l’étage de la Royal Court, il a déclaré qu’il n’avait jamais rien lu de pareil. C’est sûr. The Sh*theads de Jack Nicholls commence bizarrement et devient sans compromis plus bizarre.
Il s’agit de l’une des quatre premières mondiales prévues pour le petit studio de théâtre, toutes choisies parmi des pièces envoyées selon les spécifications, écrites par des dramaturges inconnus à qui l’on offre la garantie que leur pièce sera lue et que leur voix sera entendue.
Il y a des échos de Sarah Kane et de Martin McDonagh dans The Sh*theads, mais la voix et l’imagination de Nicholls sont résolument les siennes, plaçant l’action dans et autour d’une grotte à l’époque préhistorique, lorsque le temps détruit la terre et qu’une ère glaciaire est peut-être en route.
Ce qui est merveilleux et énergisant dans la production, dirigée avec brio et engagement par Aneesha Srinivasan et Byrne lui-même et conçue avec panache par Anna Reid, c’est la façon dont elle transforme le petit espace en un paysage préhistorique tout à fait convaincant. Cela s’ouvre sur un énorme élan chargeant à travers la scène (son d’Asaf Zohar, merveilleuses marionnettes de Finn Caldwell), poursuivis par Clare (Jacoba Williams) et Greg (Jonny Khan) qui, dans la scène qui suit, tuent l’élan et commencent à parler de leur vie et de leurs rêves.
«Je veux ce que tu as en tête», dit Clare, qui veut dire cela d’une manière assez littérale. Le reste de la pièce raconte ce qui se passe lorsqu’elle retourne dans la grotte où elle vit avec son père infirme mais tyrannique (joué avec une suggestivité venimeuse par Peter Clements, qui confère à son dialogue une menace semblable à celle de Pinter) et sa sœur innocente Lisa (Annabel Smith, toutes questions flottantes). Ils sont rejoints par Danielle (Ami Tredrea) et son bébé (une autre marionnette convaincante, savamment manœuvrée par la capitaine des marionnettes Scarlet Wilderink).
Clare et sa tribu, qui forment un groupe qui les fait ressembler à une terrifiante sainte famille de la Renaissance, se croient magiques car ils vivent dans une grotte dont ils ont hérité au fil des générations. Il est décoré d’un vernis de civilisation – un lampadaire et une chaise en bois – mais les lustres du plafond sont faits de crânes et d’os humains. Ils se voient comme différents des « connards » – représentés par Greg et Danielle – dont la tête est pleine d’excréments et qui ne peuvent pas parler.
Il n’est pas nécessaire de plisser les yeux pour voir l’analogie avec les discussions autour de l’immigration et de l’altération des étrangers pour en faire une menace. Mais l’écriture de Nicolson est d’une vigueur impressionnante et se détourne constamment de manière inattendue et – parfois – dérangeante. Il se passe beaucoup de choses sous la surface : une discussion sur les histoires que nous nous racontons, sur les impératifs génétiques de la violence, sur les origines de la différence entre les sexes.
C’est trop long (fonctionner sans intervalle) et pas toujours aussi choquant qu’on le pense. Mais il est magnifiquement mis en scène (l’éclairage d’Alex Fernandes mérite à lui seul un prix), joué avec engagement et sens et possède une remarquable capacité à contrecarrer les attentes et à ouvrir la réflexion. C’est exactement ce que devrait faire une pièce de théâtre à l’étage de la Cour Royale.
