Vous n’avez pas à attendre longtemps pour que les premières gouttes de sang éclaboussent le sol. Un torrent cramoisi jaillissant de la gorge tranchée d’un homme, suspendu à l’envers comme une carcasse dans un abattoir, est l’une des premières images de la nouvelle production de Bryony Shanahan du film culte de 2008, adapté par Jack Thorne. Mais les effusions de sang passent au second plan dans l’histoire d’un garçon solitaire et négligé, Oskar, qui se lie d’amitié avec un enfant étrange, Eli, aux odeurs putrides, qui arrive au milieu d’une série de meurtres brutaux.
La cruauté, l’agression et la violence infectent une communauté dans laquelle les gens se révèlent capables de pire que n’importe quelle menace non humaine. Des canifs et des pierres sont brandis, tandis que les scènes d’intimidation sont parmi les plus dures du spectacle, où les aires de jeux pour enfants des bacs à sable et des piscines deviennent des chambres de torture. Andy Sheridan irradie les nuances troublantes de son Hakan décharné, aux cheveux de lin et nerveux – le vieil homme désespéré de garder Eli dans sa maison – avec son cor de voix atonal.
Amelia Jane Hankin conçoit un paysage inhospitalier de bleus alpins et de teintes automnales en sourdine ; le rouge se démarque et alarme encore plus dans ce monde désaturé. Un drain se trouve au centre – jamais plein, attirant constamment plus de sang. De légères traînées rouges tachent peu à peu les carreaux de sol qui ont la couleur bleu pâle des engelures et le gris cendré des chairs vidées de sang. Le concepteur d’éclairage Joshua Pharo utilise des barres LED dans la scène pour isoler les personnages dans des chambres ou des quadrants. Cela reflète la façon dont la couleur peut être drainée du monde par l’extériorité, remplie par la connexion de l’amitié.
L’altérité d’Eli se manifeste par des anachronismes, avec des termes désuets comme « naturellement », une collection d’antiquités et un tourne-disque. En tant qu’inadapté central Oskar, Pete MacHale est le cœur battant de la série. Sa tête est souvent légèrement inclinée vers l’avant, il regarde donc timidement sous son front et sa frange. Sa voix grinçante et adénoïdale suggère l’adolescence mais est également pleine de la nervosité d’Oskar, parlant dans des jappements compressés et des crachotements nerveux. En tant qu’Eli, Rhian Blundell est strident et direct, avec des intonations dissonantes et des grognements ou grognements occasionnels. C’est comme si leurs voix reflétaient leurs états : le sien au sang chaud, le sien froid.
Ils capturent les thèmes de l’humain et de l’animal, à un moment donné se blottir comme des louveteaux. Blundell a une androgynie de garçon manqué en plus d’être vulpin avec des yeux noirs et une crinière échevelée de boucles auburn. Deux plates-formes au-dessus de la scène sur des côtés opposés sont parfois utilisées pour exagérer ces dualités, mais se sentent plus efficaces lorsqu’elles renforcent le sentiment d’être observé près du départ. Comme dans sa production de Les Hauts de Hurlevent – explorant également le civilisé et le sauvage – Shanahan utilise des montages de course effrénée pour transmettre la férocité et l’énergie rétive alimentée par le jeune amour, même si cela se sent l’un des nombreux effets occupés.
Malgré tous ses choix atmosphériques, il manque le mordant d’un choc suffisamment rapide pour accélérer le pouls. Il s’agit davantage d’une histoire mélancolique de passage à l’âge adulte, alors que la musique étrange initiale de Pete Malkin, ressemblant à un vent murmurant, cède de plus en plus la place au piano désespéré. L’humour décalé de la pièce atténue également la tension, manquant d’un élan de thriller aigu, de sorte qu’il n’est jamais permis de se détendre jusqu’à l’os. C’est un spectacle qui porte ses dents crocs, sans les enfoncer complètement.
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