«Quand l'insondable devient persistant, où allez-vous?» Cette question ne concerne nulle part, une méditation allusive et sonde sur l'identité et l'appartenance, sur les forces qui nous façonnent et comment nous pouvons devenir un pouvoir qui modifie notre propre avenir.
Vu pour la première fois au Battersea Arts Center l'année dernière, il est écrit par Khalid Abdalla, né à Glasgow, dont le grand-père était égyptien et dont le père est né en Amérique; Un homme d'une longue lignée de prisonniers politiques, qui a lui-même participé aux manifestations de la place Tahrir au printemps arabe, et qui est maintenant mieux connu pour jouer Dodi Fayed dans la couronne et le piste de tête de United 93.
Tous ces fils emmêlés et les pensées qu'ils provoquent font partie de cette histoire, qui englobe également son ami Aalam, un artiste et activiste qui meurt du cancer, l'histoire coloniale de l'Égypte et les actions de Lord Cromer, la violence à Gaza et la capacité de dessiner un autoportrait sans regarder.
Ce mélange du personnel et de l'extérieur, de l'autobiographie et de l'histoire, du balayage des événements et de la capacité d'une personne à les résister et à les interpréter, fait partie de la grande force de la pièce. Selon son refus d'être normatif et sa volonté de soulever des questions sans fin, il se penche sur la valeur de l'art, du théâtre en tant que forum de débat et de pensée. Il crée un espace partagé, nulle part où l'impossible peut être soulevé. «Ce n'est nulle part en sécurité… mais il n’existe une place dans le monde, maintenant, dans laquelle nulle part en sécurité.»
Cette tension se reflète dans le tissu de la pièce, produite par le carburant, et dirigée avec une sensibilité et un contrôle considérables par Omar Elerian. Il utilise des photographies, des sons et des images documentaires aux côtés des mots pour faire valoir ses points. Abdalla laisse tomber des images de sa famille, de personnalités politiques sur un projecteur à l'ancienne; Il dessine les rideaux de l'ensemble de Ti Green et des images d'Aalam sont projetées sur eux. Il danse, dans la chorégraphie par Omar Rajeh, dans des mouvements de douleur croquants, ses épaules penchées, ses bras se contractent.
Tout au long de tout cela, il est un narrateur charismatique et impliquant. Il y a des moments où sa narration devient peut-être trop sirupeuse, mais dans l'ensemble, il marche une belle corde entre l'interaction du public chummy – son adoption de son fort accent écossais indigène par opposition au RP de son éducation s'est bien déroulé à Édimbourg – et à la fureur juste à ce qui se passe dans le monde, et à la caractérisation des peuples arabes.
Vers la fin, il se montre dirigée par le film de vêtements pour enfants de Donkeys posé sur la plage de Bournemouth, chaque petite tenue représentant un enfant palestinien décédé à Gaza entre octobre 2023 et février 2024 lorsqu'il a été fabriqué. La caméra persiste sur chacun pour commencer, se concentrant sur la construction de ce sens tangible d'une vie perdue. À la fin, il flotte dans le ciel, les vêtements semblant continuer pour toujours. C'est dévastateur. En tant que public, nous nous trouvons à nous attarder avec. « Ne plus jamais être pour tout le monde », dit tranquillement Abdalla. «… Les génocides ne se produisent pas sans le poison de voir les autres comme moins que l'être humain endémique dans la culture dominante.»
Cette pièce fait partie du défi à cette vision du monde, une tapisserie de storises et des stéréotypes aplatis et dégradants et nous demande de commencer à poser de nouvelles questions et à trouver de nouvelles réponses. C'est un très beau travail.
