Permettez-moi de préfacer cette critique élogieuse sans réserve en déclarant que, à moins que vous ne soyez sensible au point de mélancolie profonde face au sort des espèces d’oiseaux rares ou des plantes exotiques, alors vous devez vraiment vraiment voir ce spectacle.
Le problème est que je ne peux pas vous dire précisément pourquoi. C’est principalement parce que… eh bien, spoilers. Mais c’est aussi en partie parce qu’il y a une certaine magie ineffable dans le spectacle vivant lorsqu’un artiste se connecte avec son public à tel point que l’émerveillement, la surprise et la reconnaissance se mêlent à un effet comique si heureux, qu’il est difficile d’expliquer sans manquer de superlatifs : il suffit besoin d’en faire l’expérience par vous-même. Je sais qu’il n’est pas très apprécié ces jours-ci, mais la performance très appréciée de James Corden dans Un homme, deux Guv’nors était un cas d’espèce.
Le revers de cette euphorie théâtrale survient lorsque vous obtenez un artiste si égocentrique mais peu sûr de lui que les clients payants (et l’équipe des coulisses essayant d’aider à la réalisation du spectacle) sont au mieux un inconvénient, au pire une véritable gêne. Si tout tourne autour d’eux, alors qu’est-ce que nous autres faisons ici ?
La pièce solo de Liz Kingsman (nous voyons et entendons quelques membres du personnel technique de plus en plus exaspérés) nous donne tout ce qui précède en déconstruisant à la fois les longs monologues qui, aussi brillants soient-ils (bonjour Sac à puces), laissez-passer pour des pièces entièrement réalisées à des prix de billets gonflés, et les tropes de la comédie romantique à la Bridget Jones qui condamnent les jeunes femmes à des solitaires nécessiteux et désordonnés (« J’ai été célibataire toute la journée ») dont la vie est bouleversée par le bon homme . Kingsman prend ces éléments familiers et les transforme en un hybride pointu, impitoyable et cacophonique de comédie stand-up surréaliste et de méta-théâtre rigoureusement bien foré (avec des danses étonnamment complètes : une formidable chorégraphie de Joshua Lay). Il interroge la façon dont les femmes sont représentées dans la culture populaire et si le cliché « imparfait mais adorable » fait en réalité plus de mal que de bien.
Kingsman se présente comme un clown naturel mais aussi une actrice d’une vérité impressionnante, bien qu’avec une tendance narcissique alarmante, alors qu’elle se lance dans une représentation de sa nouvelle pièce Sauvagine, une comédie romantique profondément émouvante, mais espérons-le commerciale, riche en métaphores aviaires et en références sexuelles, sur une jeune femme foirée et sa quête de l’amour et du sens du marketing. Le problème est que le producteur de télévision qui va récupérer ce chef-d’œuvre d’estime de soi et de morceaux sexy et le transformer en un distributeur d’argent multimédia, ne s’est pas présenté, donc tout doit être filmé pour lui être envoyé. . C’est là que les problèmes commencent, ou du moins certains d’entre eux.
Blague à part pendant un moment, Kingsman a le genre de timing comique impassible que les mortels inférieurs mettent des décennies à apprendre, ainsi qu’une énergie irrésistible de «toutes les femmes» et une capacité remarquable à se transformer entre les personnages et les humeurs en un clin d’œil. Son écriture est tout aussi sublime, certains des éléments les plus fous et absurdes (« nous nous sommes endormis, les pieds dans les oreilles ») assis délicieusement près des éléments relatables pour créer un univers alternatif bizarre et exaltant qui fait un clin d’œil à la culture pop avant de frapper ça au visage.
La production d’Adam Brace est techniquement irréprochable, et une amélioration significative par rapport aux sorties précédentes du spectacle au Soho Theatre et à Édimbourg : il y a maintenant une conception d’éclairage gargantuesque de Daniel Carter-Brennan, un son exubérant de Max Perryment et un décor simple mais élégant de Chloe Lamford. La brillance de la présentation améliore en quelque sorte la pure folie magnifique du matériau: cela ressemble maintenant définitivement à un spectacle du West End, un spectacle si rapide dans son humour que vous pourriez ressentir le besoin d’y aller plus d’une fois pour voir ce que vous avez manqué tout en tu étais occupé à rigoler.
Je suis vraiment sérieux quand je dis que vous devez voir Liz Kingsman dans Spectacle d’une femme dans ce lieu intime (l’Ambassadors récemment rénové est magnifique) avant qu’elle ne devienne la superstar mondiale qu’elle mérite d’être. Elle est la vraie affaire, tout comme cette nouvelle comédie joyeusement dingue. Je ne me souviens pas de la dernière fois où j’ai autant ri au théâtre.
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