Il peut sembler désinvolte de louer l’ambition d’une production, mais dans le cas de Mon voisin Totoroadapté par le RSC de l’anime culte classique du Studio Ghibli de 1988, on ne peut que prendre du recul et s’émerveiller devant la pure audace de l’entreprise.
Car non seulement cette histoire de deux filles qui rencontrent une créature mythique dans les bois est un incontournable de nombreuses enfances, mais c’est aussi, franchement, complètement dingue. Cette créature susmentionnée, le titulaire Totoro, est une sorte de lapin géant, poilu et criant qui vole dans un énorme chat-bus à 12 pattes. Le chef-d’œuvre de Hayao Miyazaki, situé dans le Japon d’après-guerre, est un rêve fiévreux d’idées disparates et de mythologie ancienne.
De nombreuses années de développement, cette incarnation théâtrale fait un usage innovant de la marionnette, conçue par Basil Twist et la Jim Henson Company, pour donner vie à sa distribution d’esprits magiques et de créatures plus terrestres. La mise en scène est un véritable truc de la mâchoire sur le sol, avec une équipe de marionnettistes visibles (plusieurs gags sont faits à ce sujet) voletant pour tout manifester, des minuscules sprites de suie moelleux au personnage principal remplissant l’avant-scène, dont la première apparition est accueilli par une ovation.
Le réalisateur Phelim McDermott jette toute son inventivité caractéristique dans l’adaptation fidèle de Tom Morton-Smith, et le résultat ressemble à un hommage affectueux au film à la fois dans son étreinte de bizarreries visuelles et son ignorance volontaire de la convention narrative. Un péché Le bonhomme de neigeque j’ai souvent considéré Totoroproche parent, l’histoire elle-même est assez mince. C’est l’incroyable – et incrédule – rencontre principale, et le mélange de réconfort et d’émerveillement qu’elle apporte aux enfants, qui génère la magie.
Morton-Smith a ajouté un peu de rembourrage supplémentaire, notamment en élargissant le personnage du jeune voisin maladroit des sœurs, Kanta (Nino Furuhata). Mais la rareté des dialogues à l’écran trouve largement écho sur scène, où le rythme peut justement être qualifié de glacial. C’est un monde où le détail est primordial, et planter des glands et attendre qu’ils poussent compte comme un point culminant dramatique.
La vaste scène principale du Barbican est remplie à ras bord par le décor très dynamique de Tom Pye, qui se glisse à l’intérieur et à l’extérieur pour former la maison de la famille Kusakabe une minute et l’enceinte boisée de Totoro la suivante. À divers stades, des arbres s’arquent au-dessus de la scène et une énorme lune illumine le mur du fond. Il évoque un paysage à la fois rustique et étrange, un lieu où les ouvriers travaillent les champs et où les esprits contrôlent les éléments. Et tout est somptueusement éclairé par Jessica Hung Han Yun ; quand le chat-bus arrive, c’est comme si le soleil lui-même était descendu sur la scène.
Tout cela donne un spectacle incroyable, surtout pour les enfants. J’ai emmené ma fille de huit ans, une Totoro aficionado, et elle sautait littéralement sur son siège pendant une grande partie, chuchotant des exclamations excitées (« mon siège tremble », dit-elle alors que Totoro émettait ses rugissements profonds et viscéraux). Mais malgré toute sa grandeur, il existe aussi des charmes plus simples; voir un gag où un bus entre, et le conducteur fustige le marionnettiste sur les épaules duquel il est assis pour avoir marché trop vite.
Il y a aussi des performances agréables, en particulier de la part de la famille centrale. Ami Okumura Jones et Mei Mac montrent toute l’espièglerie, les querelles et les soins incarnés par les sœurs Satsuki et Mei, tandis que leur père Tatsuo est un adorable Dai Tabuchi. Dans un moment particulièrement émouvant, il est forcé de s’éloigner du lit d’hôpital de sa femme Yasuko (Haruka Abe) par les marionnettistes, comme s’il était incapable de se déplacer. L’émotion est accentuée par la merveilleuse bande-son de Joe Hisaishi, jouée par un orchestre disposé sur une estrade au fond de la scène. Les chansons, en particulier cette pêche d’un numéro de titre, sont chantées avec une beauté délicate par le soliste Ai Ninomiya.
La fin peut sembler décevante, et je n’ai pas été convaincu par le dialogue supplémentaire qui semblait essayer de compenser son ambiguïté et de lier les choses un peu trop proprement. Mais l’appel de rideau allongé est l’une des finales les plus joyeuses et les plus créatives que vous verrez, et vous laisse ensuite flotter avec l’impression que vous venez de passer deux heures et demie dans une sorte de spa complet pour l’âme. En ce moment, nous pourrions tous utiliser un gros câlin de Totoro, et c’est à peu près aussi proche que possible.
…
…
