Terence Rattigan La mer bleu profond est une œuvre de génie. À l'intérieur de son cadre bien fait, il a une sensation aussi intense. C'est comme une perle remplie de lave, sa surface brillante contenant un cœur bouillonnant.
Ce renouveau, avec Tamsin Greig, légèrement refondu depuis sa première vue à Bath l'année dernière, comprend les tensions qui s'y trouvent. Il est à la fois décorant et profondément triste, une étude de l'inégalité et de l'injustice de la passion qui est à la fois totalement captivante et entièrement véridique.
Rattigan a écrit la pièce en 1952, trois ans après que son ancien amant Kenneth Morgan s'est suicidé en allongé devant un feu de gaz. Morgan avait quitté Rattigan pour un autre acteur, et les émotions emmêlées du dramaturge à son sujet se retrouvent dans une œuvre qui commence avec Hester Collyer, épouse d'un juge, essayant de se suicider devant un feu de gaz dans l'appartement terrible qu'elle partage avec son amant, le pilote déçu Freddie Page.
Il y a toujours eu beaucoup de discussions sur la question de savoir si Rattigan a écrit La mer bleu profond En tant que jeu homosexuel, puis l'a tourné droit, mais dans un sens, c'est à part le point. Ce qui est si étonnant, tellement évolué dans le travail – la qualité qui le transforme en classique – c'est que Rattigan s'écrit en personnages avec une empathie exceptionnelle. Il s'identifie avec eux tous.
Le réalisateur Lindsay Posner propose une production simple mais sensible, conçue par Peter McKintosh dans une pension trop convaincante, avec des murs fanés, des meubles battus et une lumière terne. Au cours des 24 heures, Hester et Freddie passent du désespoir à l'espoir à la colère à une petite lueur de résilience. «Nous sommes la mort les uns envers les autres», pleure-t-il, révélant un aperçu remarquable alors qu'il annonce son intention de partir.
Greig vous fait ressentir chaque once du désespoir d'Hester alors qu'elle s'accroche à un homme qu'elle sait qu'elle ne l'aime pas et est incapable de faire correspondre les sentiments qu'il a déclenchés en elle. Le timing qu'elle a perfectionné au fil des ans en tant qu'actrice de bandes dessinées fait d'elle une belle tragédie; La morsure de sa réponse aux voisins qui connaissent son entreprise, la démission de ses connaissances que Freddie «m'aime exactement autant qu'il l'a fait il y a des mois».
Dans une robe rouge soignée, les mains soigneusement pliées, elle incarne exactement la fille du pasteur qui – dans les paroles cruelles de Freddie – « a épousé le premier homme qui lui a demandé et est tombé amoureux du premier homme qui lui a donné l'œil. » Elle est infailliblement polie, supprimée, ce qui rend la profondeur de ses émotions, d'abord entrevues et ensuite sans restriction, d'autant plus bouleversantes. Son visage gelé quand il embrasse son adieu est dévastateur.
En tant que Page, un homme «dont la vie s'est arrêtée en 1940», Hadley Fraser revient à un rôle qu'il a joué en face de Nancy Carroll à Chichester il y a six ans. Le temps a approfondi son approche: ce Freddie est moins Callow, plus en sachant que certains, adoucissant sa pétulance et son fanfaron dans une presque tendance qui vous aide à comprendre pourquoi Hester est tombé amoureux de lui en premier lieu.
Ils sont jumelés par Nicholas Farrell, qui transforme la figure du mari du juge d'Hester, William, une figure à voix douce et perplexe, brisée autant que les autres par les passions qui se lavent autour d'eux. Et en tant que M. Miller, le médecin découragé, qui sauve la vie d'Hester deux fois, d'abord avec ses compétences médicales, puis avec ses conseils et son amitié, Finbar Lynch crée une figure merveilleusement complexe, isolé mais humaine et drôle.
Vous pouviez entendre une épingle tomber dans l'auditorium tout au long. C'est une production formidable qui révèle la puissance extraordinaire dans cette pièce légèrement démodée qui a survécu à beaucoup plus d'œuvres modestes.
