«Je voulais juste être la cause de quelque chose de remarquable», déclare la veuve solitaire Ursula à la fin poignante de la pièce de Nicholas Wright, Vincent in Brixton, en regardant avec envie le jeune homme qui l’a tant déçue.
Il s’agit de Vincent van Gogh, 20 ans, informe et instable comme un poulain, en quête à la fois d’un sens à la vie et de sa propre vocation. Nous savons où il finira, assis tranquillement en train de dessiner une paire de bottes posées sur une table dans une lumière mourante – et c’est notre prescience qui rend ce jeu sensible si captivant.
Il imagine tranquillement et de manière convaincante la vie de Van Gogh en Angleterre, lorsqu’il travaille pour une galerie d’art commerciale, se débarrassant de l’influence de son père pasteur et regardant l’art sans être absolument convaincu qu’il peut le produire. Il finit par s’installer à Brixton, dans une maison que sa logeuse Ursula qualifie de « progressiste ». La maison est partagée avec sa fille et un autre pensionnaire et artiste en herbe, Sam, un enfant trouvé qui fait également son chemin dans le monde.
Dans la production magnifiquement contrôlée et observée de Georgia Green, Jeroen Frank Kales, faisant des débuts étonnamment bons sur scène, fait irruption dans cette maison comme une force sauvage, sa naïveté sans tact révélant progressivement les secrets qu’elle recèle. Alors que son affection passe de la jolie fille d’Ayesha Ostler, Eugénie, à la mère mélancolique de Niamh Cusack, Ursula, il déclenche des sentiments bruts qui ont longtemps été réprimés.
Avec le moindre geste et expression calibré, Cusack retrace le dégel d’Ursula, sa méfiance face aux sautes d’humeur de Vincent et aux changements dans son odyssée inconfortable, sa prise de conscience que quelque chose de spécial se cache en lui. Elle est tout à fait déchirante de la manière la plus discrète.
Pourtant, la force dramatique de la pièce, telle qu’elle se déroule sur le décor réaliste de Charlotte Henery, avec une cuisinière chaude et l’odeur de la cuisine du dimanche midi, ne réside pas seulement dans leur histoire. Wright s’intéresse à ce qui forme le personnage de van Gogh, à ce qui fait de ce jeune homme disgracieux qui plante des pois de senteur dans le jardin le génie qui a peint des tournesols.
Il examine la difficulté de son parcours – l’arrivée de sa sœur Anna, inquiète et interférente (une apparition glorieusement officieuse d’Amber van der Brugge, dans un autre merveilleux début sur scène) précipite une crise – et suggère comment son talent et son tourment pourraient provenir de la même source. Lorsqu’il montre à Ursula une esquisse d’un paysage, elle reconnaît son talent mais suggère que la « colère et la confusion » qu’il a ressenties en le peignant étaient la chose la plus importante. « Et tu as oublié ça. »
Notre recul remplit les points, se projetant vers ce que deviendra Van Gogh, que Wright laisse subtilement sous-estimé. Les performances font le reste : Kales est sensationnellement brut et émouvant dans le rôle de Vincent, secoué de rêve en rêve par ses propres sentiments changeants ; Cusack suggère que le malheur contre nature d’Ursula fait partie de ce qui les attire l’un vers l’autre. Leur exceptionnalisme les rend inadaptés.
Le couple central est fortement soutenu non seulement par van der Brugge, mais aussi par Rawaed Asde dans le rôle de Sam, un homme prêt à accepter son sort dans la vie, et Ostler dans le rôle de la douce fille, qui aide à apporter une histoire sombre pour éclaircir la vie.
