Martin serti adore visiblement Le Misanthrope de Molière. Dans le texte publié de sa troisième mise à jour contemporaine de la satire du dramaturge français du XVIIe siècle, il affirme que « la réinvention, la réécriture de l’œuvre d’un écrivain par un autre, est une « fidélité » de la forme la plus vraie et la plus passionnée. »
Le rebondissement de cette version est qu’Alceste, le héros colérique et crachant la vérité de Molière, est devenu une femme, Alice, et elle est interprétée par Sandra Oh, la star canadienne de Killing Eve, qui fait ses débuts sur scène au Royaume-Uni.
C’est Oh qui entre en premier, le visage grimaçant dans un air familier de mépris et de consternation, alors qu’elle réprimande son ami John (un superbe Paul Chahidi) pour son manque de sincérité en saluant une femme qu’il connaît à peine avec des câlins et des sourires. Alice est une romancière lauréate du Booker Prize et John un dramaturge, mais ils diffèrent sur la mesure et la fréquence à laquelle un artiste doit dire la vérité.
Elle affirme que c’est un devoir moral d’être honnête en toutes occasions – à tel point qu’elle est sur le point de se voir interdire de recevoir un prix majeur pour son franc-parler. « Parfois, je rêve d’un espace blanc et propre/entièrement désinfecté de la race humaine. » John, en revanche, n’est, comme il le dit, qu’un dramaturge, le genre d’homme qui (dans l’une des nombreuses blagues sur le théâtre) est toujours debout pour applaudir les premières soirées. Il aime Alice mais l’accuse de misanthropie.
Le dialogue dans cette première scène crépite positivement, et la superposition des préoccupations modernes – l’absence de débat encouragé par les médias sociaux, la catégorisation instantanée de l’opinion – semble parfaitement réalisée. Mais à mesure que la pièce avance, la cible de la satire devient de plus en plus floue.
Ce qu’il faut retenir d’Alceste (ou d’Alice ici) c’est qu’il a à la fois raison dans son analyse de l’état corrompu de la société, mais aussi profondément humain (elle est amoureuse d’un ancien toxicomane, star de cinéma vaniteuse et vaniteuse Stefan) et souvent ridicule. Oh, je ne trouve pas vraiment cette gamme. Elle est parfois touchante et hilarante à d’autres, mais parfois sa caractérisation n’est pas percutante. Sa présence discrète fait qu’elle disparaît parfois des scènes dans lesquelles elle devrait être le centre.
Elle n’est pas aidée par l’adaptation de Krimp qui (contrairement à son étonnant Cyrano de Bergerac dans le West End il y a six ans) est parfois floue dans son esprit et ses intentions. La transformation des personnages en agent, publiciste, chef d’orchestre et manipulatrice d’images en ligne (et hacker) fait ressortir des arguments intelligents sur le monde d’aujourd’hui, mais introduit trop de lièvres d’attaque. Souvent, Alice se sent moins comme le fléau d’une société en ruine que comme une analyste impartiale.
Parmi les personnages qui l’entourent, seul Chahidi ressort, sa maîtrise du ton, la poésie des répliques et l’émotion sont exemplaires. Abigail Cruttenden est également impressionnante en tant qu’agent de longue date de Stefan, mais son apparition n’est que fugace.
La mise en scène d’Indhu Rubasingham maintient l’action rapide sur les belles créations de Robert Jones, qui mettent en scène l’histoire dans diverses pièces d’un hôtel de charme plein d’extravagance baroque avec ses riches coussins et ses murs peints en rouge. Le coup de théâtre final – lorsque tous les ornements somptueux sont enlevés et que les personnages jouent un masque dans un espace bleu nu joliment éclairé (comme le reste) par Tim Lutkin – est époustouflant. Mais alors qu’Alice renonce au monde et s’éloigne, l’impact est atténué.
Cela résume la production. C’est un Misanthrope plein d’idées intéressantes et de beaux effets, mais pas assez de mordant ni de fureur.
