Olly Hawes est un écrivain magnifique. Il a une capacité presque grinçante à débusquer les hypocrisies latentes, presque imperceptibles, qui se cachent sous la vie moderne. Sa dernière pièce solo, Putain de légende, Cela englobe tout, de la masculinité du XXIe siècle aux attitudes découragées face à la crise des réfugiés.
L'intrigue, une fois écrite, semble assez superficielle : elle raconte l'histoire d'un petit ami qui, lors d'un enterrement de vie de garçon à l'étranger, trompe sa petite amie avec l'une des locales. Puis, quelques décennies plus tard, dans un avenir très prévisible, les vérités criardes du monde le rattrapent. L'ambiance n'est rien de moins que vicieuse : on aurait presque l'impression qu'il s'agit d'un roman de Miroir noir Si tout cela ne semblait pas si inévitable.
Hawes se produit en solo dans l'intimité d'un bunker de Pleasance Courtyard, émergeant d'abord de sa propre console de son, comme s'il nous acculait après que nous ayons pris nos places et nous empêchait de sortir. Son attitude est résolument directe mais sans prétention : un instant, il hurle des jurons au visage d'un membre du public, l'instant d'après, il ricane à propos d'une remarque précédente. Il n'y a nulle part où se cacher – mais alors pourquoi quelqu'un devrait-il essayer de se cacher des réalités auxquelles sont confrontés ceux qui l'entourent, luttant contre la souffrance ?
Sous des couches et des couches ossifiées d'ironie et d'autodérision quasi insatiables, on ressent ici un sentiment de fureur profonde presque incontrôlable : notre narrateur oscille entre l'indignation et le nihilisme. Une rage incandescente face à l'apathie pure et simple dont la grande majorité du monde occidental se drape, comme du linge usé et criblé de variole.
Malgré toute la maîtrise de la forme de Hawes, je suppose que je voulais simplement qu'un peu plus de cette rage filtre, alors qu'à son tour, elle a simplement semblé s'éteindre – un feu brûlant qui avait juste besoin de cette bouffée d'oxygène supplémentaire.
