Par un triste hasard, la soirée presse d’Indian Ink au Hampstead Theatre a eu lieu le jour des funérailles de son dramaturge Tom Stoppard et a été jouée devant un public composé de plusieurs de ses amis, pleins de chagrin suite à sa mort deux semaines auparavant. Sur scène, l’actrice Felicity Kendal offrait en effet un cadeau à un homme qu’elle avait aimé, une performance qui honorait et illuminait son œuvre.
Ce renouveau de l’Encre de Chine a toujours été susceptible d’être émotionnel. C’est une pièce qui contient beaucoup de choses, comme le lavis d’aquarelle sur papier, mais parmi elles se trouvent des idées sur l’héritage d’un écrivain et sur la façon dont l’histoire a l’horrible habitude de mal interpréter les idées en les liant trop étroitement à la biographie.
Initialement écrit pour la radio, il saute entre deux époques, suivant une jeune poète édouardienne, Flora Crewe, lors de son passage en Inde dans les années 1930, où son esprit libre scandalise à la fois les Indiens et les colonisateurs britanniques, et liant son histoire à un jardin anglais dans les années 1980, où sa jeune sœur Eleanor combat les attentions du biographe erroné de Flora.
Des malentendus sur la nature des choses relient les deux périodes, tout comme trois portraits – un nu de Modigliani qui a longtemps été détruit, un portrait de Flora par un artiste indien et un mystérieux deuxième portrait de nu qui peut ou non faire allusion à une relation entre eux.
C’est aussi une pièce pleine de descriptions luxuriantes des choses, du besoin de saisir l’instant. Flora, magnifiquement interprétée par Ruby Ashbourne Serkis, qui capture à la fois son innocence aux yeux écarquillés et son abandon, est en train de mourir. Elle comprend la valeur de chaque seconde dans sa fuite en avant vers la vie ; Eleanor, se remémorant sa vie dans la tranquillité, comprend tout ce qui s’est passé d’une manière que le biographe américain Eldon Prine, qui se précipite constamment avec ses notes de bas de page, ne peut tout simplement pas.
Tout cela est magnifiquement souligné dans une mise en scène d’une extrême délicatesse et compréhension de Jonathan Kent. Les créations luxuriantes de Leslie Travers, montant et descendant pour révéler différents décors, gèrent les changements constants de scène avec une fluidité onirique, et la mise en scène de Kent capte le même sens de la vie qui change constamment devant nos yeux, comprenant les allées et venues avec le même sens éphémère qu’un éclair de couleur dans un arbre.
L’éclairage de Peter Mumford et le son de Christopher Shutt, sur une musique de Kuljit Bhamra, évoquent tous le temps, le lieu et la chaleur avec une économie intelligente, correspondant aux ambiances en constante évolution de la pièce.
Dans la peau de Nirad Das, l’artiste qui peint Flora, Gavi Singh Chera est extraordinairement puissant et tendre, furieux contre les Britanniques et contre son incompréhension – « Je suis indien », lance-t-il lorsqu’elle ne cesse de l’accuser d’être exactement cela – mais attiré par sa chaleur et sa différence. Dans le rôle de son fils Anish, cherchant des réponses aux mystères de la vie de son père, Aaron Gill parvient à partager sa douceur, tandis que Donald Sage Mackay est extrêmement amusant dans le rôle du biographe maladroit Pike.
Mais c’est la nuit de Kendal, son intonation ironique et son timing à la fois comiques – « un réservoir près de Staines n’aura jamais l’étoffe d’une bonne tasse de thé » – et émotionnels, parfaitement modulés par la nuance et le sens des lignes de Stoppard. Le moment où elle voit le croquis nu de sa sœur et s’exclame soudain « Comme Flora », qui est à la fois humoristique (car il contient un jeu de mots) et triste, qui fait comprendre à quel point il s’agit d’une pièce sur l’amour et la perte.
Dans la scène finale, elle se tient près de la tombe d’un écrivain et pense au passé, à l’espoir de la jeunesse et à l’étrange chance. Cela bougerait à tout moment. Peu de temps après la mort de Stoppard, cela semble à la fois accablant et en quelque sorte juste.
