En 1975, le magazine American Esquire a acheté quatre chapitres d’un nouveau roman encore inachevé de Truman Capote (joué ici par Jesse Tyler Ferguson). En novembre 1975, ils publient le deuxième de ces chapitres, La Côte Basque, et le monde social de Capote implose. Il était clair pour son cercle de célébrités et d’amis influents que les personnages n’étaient que des versions à peine voilées d’eux-mêmes et que leurs dix dernières années de partage de secrets, de commérages et d’excès lascifs n’étaient que du fourrage pour sa propre gloire. Ils l’ont laissé tomber unilatéralement.
Se déroulant sur 24 heures début décembre, Tru est sous le choc de son ostracisme et a du mal à retrouver un semblant de son ancienne vie. Dans son appartement new-yorkais, il passe son temps au téléphone, à se parler seul ou à parler dans un magnétophone pour étayer ses mémoires enregistrées. Grâce à ce mélange de conversations unilatérales et de souvenirs, nous sommes capables de dresser un tableau de ce qui lui arrive en ce moment, ainsi que de discerner comment il est arrivé là où il est ; un mélange intrigant de biographie coup de sifflet et de drame actuel.
Ferguson commande tranquillement en tant que Capote. Dans un scénario plein de citations citables et d’anecdotes pleines d’esprit, il serait si facile d’en faire une caricature performative, mais tandis qu’il se pomponne, se lèche et se dérobe avec beaucoup d’effet, il donne une performance nuancée et contrôlée qui met en valeur la colère, le dédain et, finalement, la douleur de là où il s’est retrouvé. Il habite son air traînant efféminé du sud avec un naturalisme qui ne distrait pas mais ajoute plutôt au caractère poignant de tout cela.
Le scénario de Jay Presson Allen est adapté des propres mots et œuvres de Capote, et cela se voit. Les meilleures lignes proviennent sans aucun doute de ces dernières : les piques, les dénigrements jetables et les histoires joyeusement indiscrètes sur les grands et les bons, racontées par un homme qui n’a jamais pu résister à une bonne ligne, même aux dépens d’un ami. Allen a fait un travail habile en réunissant tout cela en une seule journée sinueuse en sa compagnie, mais vous repartez avec le sentiment que les vraies gloires de la soirée appartiennent à Capote plutôt qu’au dramaturge.
Mais la star du spectacle, c’est le décor. Paul Farnsworth a transformé le Menier en un salon victorien surdimensionné. Les murs de l’auditorium sont tapissés d’étagères surchargées et d’objets d’art, des tapis et moquettes sont posés sur le sol et le public est assis dans l’appartement lui-même, certains sur des canapés, d’autres sur des tables d’appoint. Ferguson se déplace dans la pièce tout au long de la pièce, saluant de temps en temps quelqu’un ou l’entraînant dans la conversation, comme si nous étions des invités restés après que tout le monde soit rentré chez lui. Cela vous coupe le souffle lorsque vous entrez pour la première fois, et cela vous donne un sentiment réel et plutôt privilégié d’être dans son monde, de partager son espace, plutôt que de le regarder à distance.
Le seul bémol est que l’histoire ne mène jamais vraiment à quelque chose. Capote se souvient, il discute au téléphone, il cajole et il boude, tout cela dans l’espoir de récupérer la vie qu’il a perdue, mais rien ne change beaucoup entre le début et la fin de la soirée.
C’est extrêmement divertissant en cours de route, très drôle et, en flashs, véritablement poignant, et on pourrait dire qu’il s’agit d’un morceau sur le voyage plutôt que sur la destination. Même ainsi, cela aurait pu nécessiter davantage une ancre narrative ; de quoi vous accompagner pendant les 90 minutes au-delà du plaisir de sa compagnie.
Tru livre une soirée magnifiquement réalisée en compagnie de l’un des grands esprits du siècle dernier, dirigée par un Ferguson discrètement magnétique et logée dans un décor remarquable qui vous place directement dans l’appartement de Capote. Bien que l’histoire ne débouche jamais sur quelque chose de substantiel, elle est rarement moins que très amusante et de temps en temps, elle vous surprend avec quelque chose de beaucoup plus triste. Ça vaut vraiment le coup de prendre une chaise.
