L’installation artistique de Cornelia Parker, « Cold Dark Matter: Exploded View » – le point de référence visuel de la nouvelle pièce de Phoebe Eclair-Powell – présentait une constellation d’éclats, figés en stase, provenant d’un abri de jardin détruit. Cette production n’en a pas besoin. Les personnages, ici, sont des fragments en orbite autour d’un point zéro.
Les couples sont jeunes et vieux : une étudiante et son nouveau petit ami ; leurs parents adultes, qui ne sont restés ensemble que lorsqu’elle déménage ; une épouse plus âgée qui prend de plus en plus soin de son mari en difficulté. Chacune de leurs trajectoires est terminale, brisée par la multiplication des incidents de violence domestique.
C’est une pièce amère et bouleversante. La rage éclate et la consume efficacement à la fin. Le réalisateur Atri Banerjee le contient sans étouffer ce feu, même s’il peut encore sembler un peu trop agité ; il y a des moments où vous souhaiteriez que les répliques des confrontations, des éruptions et des retombées des scènes brûlent plus longtemps avant de se réinitialiser pour la suivante. Certains monologues sont également trop abstraits.
Son point de vue se concentre étroitement sur les victimes plutôt que sur les auteurs. Incisive sur les relations que la violence domestique détruit et sur les tentatives des femmes de s’en protéger mutuellement, plutôt que sur les systèmes qui répandent le poison. Il n’y a pas de pères et de fils, ni d’amis masculins, par exemple, qui pourraient l’étendre à un examen plus complet.
Il s’agit d’une vision relativement claire, simple et monochromatique d’un problème social complexe : chaque homme est agressif et instable avec des schémas d’explosions presque identiques ; chaque femme recule et y fait face passivement. Les attaques du mari sénile à cause de la maladie et de la confusion ajoutent une autre dynamique mais se sentent déconnectées de ce noyau. Les hommes peuvent aussi se sentir par conséquent plus faibles : des archétypes plus simplistes sans toutes les nuances et paradoxes qui rendent ces relations si compliquées.
Les relations mère-fille ont le plus grand impact. Eclair-Powell établit des parallèles intergénérationnels. Une poussée dans une chronologie est répétée dans une autre. Le premier mariage d’un couple est assisté par un autre lors du troisième. Il y a des échos directs et des croisements, avec des lignes prononcées simultanément par différents couples. Nous observons différentes réactions à l’annonce d’un licenciement : les femmes sont sympathiques ; les hommes ne les soutiennent froidement pas.
Lizzy Watts et Hayley Carmichael sont particulièrement fortes en tant que mère et épouse plus âgée. La mère tourmentée de Watts trouve des moyens d’atteindre sa fille, se demandant toujours si elle doit intervenir, prenant littéralement sa place à la fin. Le regard tendu et disloqué de Carmichael montre comment vous pouvez être dans une relation tout en étant totalement seul si elle est dysfonctionnelle.
L’ensemble de Naomi Dawson se compose presque entièrement d’une ardoise sombre circulaire semblable à un cratère, tournant comme un météore déferlant. Les acteurs s’attaquent aux affronts, aux questions angoissantes et aux ordres directs – un vortex tourbillonnant, chacun s’étirant jusqu’à ce qu’il s’enflamme. Les costumes ramassent des taches et des traces – ils ne peuvent éviter d’en porter l’empreinte. Les jurons des hommes collent comme des éclats de verre.
Le hangar est aussi la charpente d’une maison, soufflée. Lorsque Watts dessine son contour sur le sol, cela ressemble au tracé d’une tombe. Une fois ouvert au départ, son squelette plane au-dessus de l’action, reflétant en quelque sorte l’impuissance des femmes en contrebas. Alors qu’elle tente de remonter ses panneaux, on se rend compte qu’elle essaie de construire une forteresse.
Il s’agit d’une confrontation vivifiante avec la boucle catastrophique dans laquelle la société semble enfermée. Vous regardez les statistiques : des proportions constamment plus élevées de femmes signalant des violences domestiques. « Les garçons resteront des garçons », soupire un personnage. Et nous faisons le tour, comme cette scène. Rond et rond et rond.
